وافقت عل تنظيف المنزل
فتحت الرسالة أولًا.
كان الخط مرتجفًا قليلًا، لكنه واضح.
«عزيزي دييغو:
إذا كنت تقرأ هذه الرسالة، فهذا يعني أنني لم أعد في هذا العالم.»
شعرت بقشعريرة تسري في جسدي.
تابعت القراءة.
«أعلم أنك خلال الأشهر الماضية جئت إلى منزلي، ونظفت المكان، وطهيت لي الطعام، وأخذتني إلى المستشفى. وأعلم أيضًا أنني لم أدفع لك المال الذي وعدتك به.»
أنزلت عيني إلى الأسفل.
نعم…
لم تفعل ذلك أبدًا.
استمرت الرسالة.
«لم يكن ذلك لأنني لم أرد أن أدفع لك. بل لأنني كنت بحاجة إلى أن أعرف أي نوع من الأشخاص أنت.»
عقدت حاجبيّ مرة أخرى.
وتابعت القراءة.
«لقد انتظرت سنوات طويلة لأجد شخصًا مثلك.»
بدأ قلبي يخفق بسرعة أكبر.
«قبل عشرين عامًا فقدت ابني الأصغر في حادث.»
توقفت عيناي عند تلك الكلمات.
تذكرت ما قالته لي في ذلك اليوم عندما خرجنا من المستشفى.
«أنت تشبه ابني الأصغر كثيرًا.»
تابعت الرسالة.
«بعد مـ،ـوته فقدت الحياة معناها
بالنسبة لي. لكن قبل أن يمـ،ـوت زوجي، ترك شيئًا مُعدًّا مسبقًا.»
شعرت بأن أنفاسي توقفت للحظة.
«كان زوجي محاسبًا وعمل لسنوات طويلة. وقبل وفـ،ـاته فتح حساب توفير باسم ابننا الأصغر.»
نظرت إلى المفتاح المعدني الصغير الذي كان بجانب الرسالة.
«ذلك الحساب لم يُستخدم قط.»
بدأ قلبي ينبض بقوة.
«انتظرت سنوات طويلة لأجد شخصًا يذكرني بالابن الذي فقدته.»
ثم جاءت الكلمات التالية التي جعلت بصري يضطرب.
«شخص يساعد دون أن ينتظر شيئًا في المقابل.»
كانت يداي ترتجفان.
«شخص يملك قلبًا صادقًا.»
ثم انتهت الرسالة بهذه السطور:
«ذلك الحساب أصبح الآن لك.
المفتاح الذي وجدته يفتح صندوق الأمانات رقم 317 في البنك الوطني في وسط مدينة غوادالاخارا.
في الداخل ستجد الوثائق اللازمة.
لا تعتبره أجرًا مقابل عملك.
اعتبره هدية من أمٍ وجدت، ولو للحظة، ابنًا كانت تظن أنها فقدته إلى الأبد.»
بقيت واقفًا في مكاني.
كان الصمت يملأ المنزل الصغير تمامًا.
كانت الجارة ما تزال تقف عند الباب وتنظر إليّ.
قالت:
— ماذا تقول الرسالة؟
لم أستطع الإجابة.
كانت عيناي ما تزالان معلقتين بالرسالة.
في صباح اليوم التالي ذهبت إلى البنك.
كان المبنى كبيرًا وحديثًا، بواجهته الزجاجية الواسعة التي تعكس ضوء الشمس.
كان مختلفًا تمامًا عن ذلك الزقاق الضيق والبسيط الذي كانت تعيش فيه السيدة كارمن.
